No construir muros Construir terrenos comunes

Columna Invitada Por Dongsei Kim 

 

La frontera de EE. UU. y México es robusta y caliente, y está llena de filas y filas de alambres y cercas. Cruzar este límite sin permiso es arriesgado; evadir la captura es difícil. 

 

Por otro lado, la frontera entre EE. UU. y Canadá, que se extiende a más de 5,500 millas, es fresca, tranquila y salvaje, y en su mayoría sin vigilancia. 

 

Es cierto que pocos canadienses llegan ilegalmente a los Estados Unidos, mientras que muchos inmigrantes intentan ingresar a través de México. Pero no solo el paisaje, o la gente, han creado diferentes circunstancias a lo largo de estas fronteras. 

 

La arquitectura que construimos a lo largo de nuestras fronteras ayuda a explicar por qué los canadienses son vistos como amables, gentiles, vecinos, mientras que los latinoamericanos, para algunos, al menos, son vistos con sospecha. La arquitectura puede separar a las naciones, pero también tiene el poder de unirlas. 

 

Cuando las naciones construyen una arquitectura defensiva a lo largo de las fronteras, crean y refuerzan divisiones sociales que de otro modo no podrían existir. Quizás ninguna frontera es más famosa por su arquitectura de enormes proporciones que la zona desmilitarizada (DMZ) entre Corea del Norte y Corea del Sur. 

 

Agresivas estructuras militares y memoriales de guerra salpican el horizonte del tramo de 2.5 millas de ancho y 150 millas de largo entre la dividida Corea. Las familias separadas vienen a llorar a sus seres queridos perdidos, mientras que los guardias militares en las torres los pasan por alto con una mirada atenta. Las estructuras entre las dos Coreas mantienen la paz. Pero la DMZ también es una cuña artificial que divide a una de cada dos personas. 

 

O considere la frontera entre Israel y Cisjordania. En 2003, el gobierno israelí comenzó la construcción en una cerca fronteriza que separa a Jerusalén del territorio controlado por los palestinos. 

 

La frontera entre Estados Unidos y México es similar a Cisjordania. La Patrulla Fronteriza vaga por el lado americano. Las altas cercas de acero y las barreras vehiculares proyectan una sombra inminente en el suelo mexicano a solo unos metros de distancia. 

 

Lo que muchos no se dan cuenta es que la frontera de EE. UU. y México ya es una fuente de comunidad para las personas de ambos lados. 

 

Las ciudades han surgido en ambos lados de estas paredes. Las casas se construyen junto a la frontera, en algunos casos, utilizando la barrera como una cuarta pared. Dos ciudades organizaron una clase de yoga binacional a través de la cerca de la frontera. Los mexicanos y los estadounidenses están desafiando la arquitectura con la intención de dividirlos y construir una comunidad internacional. 

 

Consideremos el río grande. Ambos países tienen interés en sostener los ecosistemas amenazados del río. En las últimas dos décadas, el cambio climático ha secado una gran parte del flujo del río. Varias especies de peces se han extinguido. 

 

El río Grande ofrece una oportunidad para la cooperación. Gabriel Díaz Montemayor, profesor de arquitectura paisajista en la Universidad de Texas-Austin, ha propuesto construir un parque binacional para apoyar la ecología del río y crear un lugar pacífico de intercambio para los ciudadanos de ambos lados de la orilla del río. 

 

Hay mucho más por hacer. He estudiado extensivamente la DMZ y planeo involucrar a los estudiantes que enseño en el Instituto de Tecnología de Nueva York para imaginar escenarios previamente imposibles para el área a través de instrumentos de diseño espacial. 

 

Las fronteras se ven a menudo como lugares que dividen a las personas. Pero la construcción de espacios compartidos revela cuán mutables son realmente esas diferencias. 

 

Nota del editor: Dongsei Kim, arquitecto, urbanista y educador, es profesor asistente de arquitectura en el Instituto de Tecnología de Nueva York. 

 

 

 

Don’t Build Walls. Build Common Grounds. 

 

Guest Column By Dongsei Kim 

 

The U.S.-Mexico border is rugged and hot — and filled with row upon row of wire and fencing. Crossing this boundary without permission is risky; evading capture is difficult. 

 

On the other hand, the U.S.-Canada border, which stretches more than 5,500 miles, is cool, tranquil, and wild — and mostly unguarded. 

 

True, few Canadians come to the United States illegally, while many immigrants try to enter through Mexico. But it’s not just the landscape — or the people — that have created different circumstances along these borders. 

 

The architecture we build along our boundaries helps explain why Canadians are seen as kind, gentle, neighbors while Latin Americans — for some, at least — are viewed with suspicion. Architecture can drive nations apart, but it also has the power to bring them together. 

 

When nations build defensive architecture along borders, they create and reinforce societal divisions that may not otherwise exist. Perhaps no border is more famous for its daunting architecture than the Demilitarized Zone (DMZ) between North and South Korea. 

 

Aggressive military structures and war memorials dot the horizon of the 2.5-mile-wide, 150-mile long stretch between the divided Korea. Separated families come to mourn lost loved ones, while military guards in towers overlook them with a watchful eye. The structures between the two Koreas keep the peace. But the DMZ is also an artificial wedge splitting one people in two.  

 

Or consider the border between Israel and the West Bank. In 2003, the Israeli government began construction on a border fence separating Jerusalem from Palestinian-controlled territory.  

 

The U.S.-Mexico border is similar to the West Bank. Border Patrol roams the American side. High steel fences and vehicular barriers cast a looming shadow on Mexican soil just yards away.  

 

What many don’t realize is that the U.S.-Mexico border is already a source of community for people on both sides. 

 

Cities have sprung up on both sides of these walls. Houses are built next to the border — in some cases, using the barrier as a fourth wall. Two cities organized a bi-national yoga class through the border fence. Mexicans and Americans are defying the architecture meant to split them apart and building community across international lines. 

 

Consider the Rio Grande. Both countries have a stake in sustaining the river’s threatened ecosystems. In the past two decades, climate change has dried up a large portion of the river’s flow. Several fish species have become extinct.  

 

The Rio Grande offers a chance for cooperation. Gabriel Diaz Montemayor, a landscape architecture professor at the University of Texas-Austin, has proposed building a binational park to support the river’s ecology and create a peaceful place of exchange for citizens from both sides of the riverbank.  

 

There’s plenty more to be done. I’ve studied the DMZ extensively, and plan to engage the students I teach at New York Institute of Technology to imagine previously impossible scenarios for the area through instruments of spatial design. 

 

Borders are often seen as places that divide people. But building shared spaces reveals how mutable those differences really are. 

 

Editor’s note: Dongsei Kim, an architect, urbanist, and educator, is an assistant professor of architecture at New York Institute of Technology.